Cuando tengas ganas de morirte

Cuando tengas ganas de morirte

esconde la cabeza bajo la almohada

y cuenta cuatro mil borregos.

Quédate dos días sin comer

y veras qué hermosa es la vida:

carne, frijoles, pan.

Quédate sin mujer: verás.

Cuando tengas ganas de morirte

no alborotes tanto: muérete

y ya.

Jaime Sabines

Cernuda en los amigos y en los caminos

Moreno Villa:

"Era entonces un jovencillo fino y tímido, muy atildado y muy triste...
yo le he visto casi llorar por no tener amigos ni nadie que le
quisiese".

García Lorca, en el homenaje que le dedicara a Cernuda en abril de 1936, no sólo se refiere a su tristeza, sino que ahonda en su desesperanza, en su convicción de muerte total:

"Empieza un duelo con su tristeza, con su tristeza de sevillano
profundo, duelo elegantísimo con espadín de oro y careta de narcisos, pero con
miedo y sin esperanzas, porque el poeta cree en la muerte total".

Juan Goytisolo hizo referencia a su habitual "pesimismo" y Muñoz Rojas asoció su figura a la de la soledad:

"Resplandecía en él una soledad de la que nunca lo ha separado después
mi recuerdo".

Pedro Salinas, que debía conocerlo bien, pone el dedo en la llaga al afirmar:

"La afición suya, el aliño de su persona, el traje de buen corte, el
pelo bien planchado, esos nudos de corbata perfectos, no es más que deseo de
ocultarse, muralla del tímido, burladero del toro malo de la atención
pública".

PEREGRINO



¿Volver? Vuelva el que tenga,
tras largos años, tras un largo viaje,
cansancio del camino y la codicia
de su tierra, su casa, sus amigos,
del amor que al regreso fiel le espere.


Mas, ¿tú? ¿Volver? Regresar no piensas,
sino seguir libre adelante,
disponible por siempre, mozo o viejo,
sin hijo que te busque, como a Ulises,
sin Ítaca que aguarde y sin Penélope.


Sigue, sigue adelante y no regreses,
fiel hasta el fin del camino y tu vida,
no eches de menos un destino más fácil,
tus pies sobre la tierra antes no hollada,
tus ojos frente a lo antes nunca visto.


Cernuda

Diario de una actriz con contractura y confusión. (Extraña forma de vida). Primera parte.

Sinergia


Dícese de la extrañeza
al levantarse
sólo y no rodeado
por veinte
bohemios precipitados.

¡Que me voy!

(Camerinos del Teatro Principal el día del estreno. La fealdad de la que aquí suscribe no es tal, es sólo una correcta labor de caracterización).

Me voy de gira titiritera.


Con la troupe viajan lebrillos suicidas, ramas de limonero, argollas primitivas y montañas de braguitas color carne.


Van a ser unos días intensos y yo estoy muy contenta de irme de viaje con esta familia postiza que me he echado.


Por delante nos quedan kilómetros, canciones, toallitas desmaquillantes, kilómetros, vinitos delante del mar, pases italianos, kilómetros, bártulos, mapas de ciudades y empalmadas.


Mi Carlitos estará contento. No nos vamos con un carromato, pero casi.


Sólo el que se haya visto en una de estas sabe la emoción y la cosica que da en el estómago emprender estos viajes nómadas.


Y si sabe eso también conocerá el clásico de preguntarse a sí mismo momentos antes de salir a escena: "Quién me mandaría a mí...¿qué necesidad tenía?".


Pues el otro día encontré por ahí, leyendo "al" Reverdy una respuesta muy válida a esta cuestión:


"Ya no se puede volver a dormir cuando se han abierto los ojos".



Os cuento, seguro.

Canción desde el acuario

Salmo 5

He apurado la copia hasta el fondo. Es decir, he sido seducido.
Era un niño, y me amaron.
El mundo se desesperaba, pues yo me mantenía puro. Ella
se revolcó por el suelo ante mí, con miembros tiernos
y atrayente trasero. Me mantuve firme.
Para calmarla, cuando se excitó demasiado, yací con ella
y me volví impuro.
El pecado me satisfizo. La filosofía me ayudaba al amanecer,
cuando velaba. Me convertí en lo que querían.
Miré largo tiempo hacia arriba y pensé que el cielo estaba
triste sobre mí. Pero veía que le era indiferente.
Él se amaba a sí mismo.
Ahora hace tiempo que me ahogué. Yazgo hinchado sobre
el fondo.
Los peces viven dentro de mí. El mar se está agotando.

Bertolt Brecht

Mi negro

EL EMPALADOR NEGRO


La actriz porno es rubísima

y se afana en agigantarse el ano

con un aparato que jamás pensé que existiría.

El actor porno es negrísimo

y parece que sus dientes

los estén buscando los exploradores

del África Subsahariana.

Primero,

me sonrojo al ver lo que tiene entre las piernas.

Luego,

me parece un truco de magia.

"Pero no ves que es de verdad",

me dice mi compañera de visionado.

(Ella parece que está más acostumbrada a estas medidas).

"Bueno, chica. A mí todo esto me asusta un poco".

"Pues más que te va a asustar",

me advierte.

Y entiendo porqué.

La rubia logra desencajar su mandíbula de nieve

y tragarse todo el sable de marfil.

No puedo hablar.

Siento las arcadas que debe estar sintiendo ella.

Mi amiga se ríe.

"Pero no se ahoga".

Me maravillo.

No se ahoga,

(reitero).

No se ahoga.

Es una súper mujer.

Cuando vuelvo a mirar la pantalla

el rinoceronte salvaje se está corriendo encima de nuevo ídolo.

"Dios".

Invocamos a la par las dos espectadoras.

(Porque en ésto algo tiene que ver la Providencia).

"Maná..."

Susurro maravillada

¿Es que no va a parar? ¿Es un surtidor mágico?

Pestañeo un par de veces.

Creo que ha llegado un poco de líquido divino

a mi lentilla

a través del espejo de Alicia.

"Y dale con la magia",

me reprocha mi amiga.

"Ésto es una alimentación correcta y buenos genes".

Antes de que me de tiempo a replicar,

me doy cuenta de que a la rubia

le pasa lo mismo que a mí:

lefa mágica en los ojos.

Y la suya no es psicológica.

(Cómo tiene que escocer).

Entonces pasa lo más bonito que he visto en mucho tiempo:

se oye un susurro que hace que me estremezca,

y es que el negro tiene además de polla,

una voz calmada y grave

que usa para tranquilizar a su compañera:

"Oh, baby".

Y estira sus dedos de carbón del de los Reyes.

(De ese dulce.

No carbón de los niños malos.

Porque este negro no es un niño malo.

Es un negro dulce.

Uno de sus dedos en mi boca

fundiría de regaliz mi lengua

y mis dientes,y mi campanilla.

Este negro es una mina de azúcar).

Y estira sus dedos de carbón del de los Reyes,

y aparta su lefa de los ojos de la rubia

con gesto preocupado:

"Oh, baby".

Y la rubia lo agradece con su sonrisa de alabastro.

Y yo también sonrío.

Y me río llorando.

Y se me escapa un suspiro.

(Qué enamorada estoy).

"Pero cómo puede ser que esto te parezca tierno".

"Es que ya no me da miedo".

Li Po

Mientras bebo, solo, a la luz de la luna
Un vaso de vino entre las flores:
bebo solo, sin amigo que me acompañe.
Levanto el vaso e invito a la luna:
con ella y con mi sombra seremos tres.
Pero la luna no acostumbra beber vino,
y mi perezosa sombra sólo sabe seguirme.
Festejemos, con mi amiga luna y mi sombra esclava,
mientras aún es primavera.
En las canciones que entono vibran rayos lunares;
en la danza que ensayo mi sombra se aferra y deshace.
Los tres juntos, antes de beber, holgábamos;
ahora, ebrios, cada cual va por su lado.
¡Regocijémonos muchas horas todavía,
en nuestro extraño festín inanimado,
para encontrarnos al fin en el Rio de las Nubes!

Un día de verano, en la montaña
Agito suavemente un abanico de plumas blancas,
sentado, la camisa abierta, entre las hojas verdes.
Me quito el gorro y lo cuelgo de una saliente en la roca;
el viento entre los pinos roza mi frente desnuda.

Poema en torno a una mujer y otras cosas importantes

De entre el grupo aquel enorme de francesas que han bajado
riendo del avión y a la tarde irán a Zara.
Del grupo aquel enorme ha de haber al menos una
mujer que se plantee seriamente no marcharse,
y sepa castellano,
me deje hacerle el amor,
al menos unos meses
-tampoco espero mucho-,
yo entiendo que en Lyon tendrá un pariente grave,
un pez llamado Bill,
un puzzle inacabado
o algo-que se yo-de parecida importancia,
como un bonsái enano,
un novio,
un perro.




Javier Calvo, accésit de la Delegación del Gobierno en 2007.





El texto forma parte de un poemario llamado "Esa horrible costumbre". Y yo aprovecho la ocasión para pedirle perdón al autor por mantener un affaire con algunos de los poemas de esta obra sin su bendición paterna.

abeja reina

panal


nido


matriz





zumbido

PINOCHO 1978

El actor porno parece perdido.
No sé si está cachondo
o aterrorizado.
(Éste es uno de esos vídeos de aficionados).
Su polla es una marioneta
dirigida por una sombra en la pared.
Esos dedos de carboncillo proyectados
sobre su cabeza en un descuido de la imagen
se asemejan a las manos hiladas
que inyectan vida
a los trapos moribundos.
A veces da la impresión
de que si no recibiera órdenes directas
de la madera altiva,
su polla cobraría vida alada,
su polla sería la gárgola del cuento,
su polla se convertiría en un cuadrúpedo
veloz que lo arrastraría sin retorno por el polvo
de los caminos.
La actriz porno se ha evaporado
hace rato.
Se ha agohado en el aire retenido
de los bostezos.
Su propia laringe es una cámara de gas
que ha acabado por matarla.
Es una muñeca de cuencas vacías
y boquita mecánica
que repite en acordes robotizados
"Si" "Ohm" y "Dios",
mientras a su cerebro y a su alma
los sujeta una cometa
que flota en la esquina de la habitación,
atada al dedo meñique del domador.
Y sin embargo, hay en su mirada
velada una extraña
sensación de andar por casa,
de mimetismo con el ambiente.
Y me pregunto
si esta chica es la criatura de confianza
del Geppeto al mando,
o es que esto es lo que se auguró
para ella desde antiguas tardes de domingo.
Las mismas en las que yo
jugaba a conquistar ciudades
con botones y fichas de colores.

El joven Paco

“En Madrid es donde uno aprende a comprender las cosas. Madrid mata a España”

...Y el joven Paco no se enteró nunca de esto ni de lo que aquella gente iba a hacer al día siguiente. Ni se imaginaba cómo vivían, en realidad, ni cómo terminarían sus existencias. Murió, como dice la frase española, lleno de ilusiones. No había tenido tiempo en su vida para perder ninguna de ellas, ni siquiera, al final, para completar un acto de contrición.

Tampoco tuvo tiempo para desilusionarse por la película de Greta Garbo, que defraudó a todo Madrid durante una semana.

Final de "La Capital del mundo", de Hemingway

Los zarzales tienen púas y rompen los delantales

De cuando viví en un andamio

"Los Bosques de Nyx", montaje del Aula de Teatro de 2007. Actuación en Orense.

Agosto

¿Nunca habéis acabado con vosotros al empezar un verano?