Por todo lo alto

Celebro el 12 del 10 con gambas a la plancha
y sepia en rodajas.
Hoy soy la mujer de carmín y crustáceo destronchado
del poema de Vilas.
Llueve y afirmo:
por mucho que llueva no van a resucitar las flores.
Llueve y me reafirmo:
que rara afición la de los cristianos
que regalan flores muertas al objeto de su devoción.
En la tele regional
un comentarista con faja zaragocí
dice que un día
cuando los jóvenes seamos menos jóvenes
aprenderemos
a respetar la filiación biológica
y como consecuencia directa
marcharemos cada 12 del 10
con más flores mutiladas.
Miles de flores mutiladas.
Luego cambia rápido de tono.
Actualidad obliga:
Una niña jotera en la plaza
apabulla a los monstruos de Cortázar.
Aplauso de madera y vino.
Imágenes desde el cielo.
Zaragoza está humeda y fría.
Los tejados del gris más gris
de toda la gama de alas
acunan restos de artillería
de gala.
(Champagne en las nubes).
Parecen decirme:
si no estuviéramos en fiestas
nunca habrías visto volar
a un delfín
lejos de las olas.
El helio es la espuma
de las criaturas que celebran
carnavales
y desfiles de entreguerra.